晚星渡

三清观的晨雾总比山下浓些，像化不开的牛乳，缠着飞檐斗拱，绕着古柏老松，连东厢房窗台上那盆半死不活的文竹，都被裹得只剩个模糊的影子。

林晚星就是在这样的雾里醒的。

她猛地坐起身，额前的碎发黏在汗湿的皮肤上，腕间那道青黑色的印记烫得吓人，像揣了块烧红的烙铁。

“又是这破梦。”

她低声骂了句，声音还带着没睡醒的沙哑，随手抓过枕边的桃木小剑，往手腕上贴了贴。

桃木的凉